Esta hoja suelta me reclama, provoca el ansia, hoja en blanco con solo las líneas donde escurrirá mi sangre y mi llanto.  Debo trazar en letras lo oscuro, definir el tiempo que no ha llegado, sorbos de café y un ruido eterno.  Líneas   rasgos míos, vicios en esta hoja dividiendo dos textos, como de pie entre dos grutas;  elijo y titubeo, regreso al color,  me contengo ante el guardián, escondo tu rostro entre mi pelo y el aire me descalza y vuelo -  espuma del mar, heridas viejas-  hoja blanca no dejas de ser tinta en malabares, rodeando la grieta, abarco el espacio con luz ocre y descanso sobre tu vientre.